Une nouvelle à suspense de Fabrice Lekieffre
23 h 47.
Trois coups frappés à la porte.
Julien leva les yeux de son ordinateur.
Il n'attendait personne.
Depuis son emménagement, trois semaines plus tôt, il n'avait reçu aucune visite. Il connaissait à peine ses voisins et n'avait pas encore pris le temps de déballer tous ses cartons.
Les coups retentirent à nouveau.
Trois.
Lents.
Réguliers.
— Qui est là ?
Aucune réponse.
Julien s'approcha de la porte et regarda par le judas.
Le couloir était vide.
Il ouvrit.
Sur le paillasson reposait une enveloppe blanche.
Aucune adresse. Aucun timbre.
Seulement son prénom.
JULIEN.
Il la ramassa.
À l'intérieur se trouvait une photographie.
Une vieille photographie jaunie représentant une maison entourée d'arbres.
Il la reconnut immédiatement.
C'était la maison de son enfance.
Celle où il n'était jamais retourné depuis vingt ans.
Au dos, cinq mots avaient été écrits au stylo noir :
« Tu n'aurais jamais dû revenir. »
Julien sentit son estomac se contracter.
Revenir ?
Il n'était revenu nulle part.
Il vivait maintenant à plusieurs centaines de kilomètres de cette maison.
Son téléphone vibra.
Un message provenant d'un numéro inconnu.
« Regarde derrière toi. »
Il se retourna brusquement.
Rien.
Seulement le salon, les cartons, une lampe allumée et son ordinateur.
Il appela immédiatement le numéro.
Une sonnerie.
Deux.
Puis une voix répondit.
Une voix d'homme.
Calme.
Presque familière.
— Enfin, Julien. Je commençais à croire que tu ne répondrais jamais.
— Qui êtes-vous ?
Un silence.
Puis :
— Tu ne te souviens vraiment de rien ?
La communication fut coupée.
Julien resta immobile.
Et soudain, quelque chose lui revint.
Un souvenir.
Une nuit d'été.
Une dispute.
Un bruit de verre brisé.
Et cette phrase, prononcée par son père vingt ans auparavant :
« Quoi qu'il arrive, ne retourne jamais dans cette pièce. »
Julien contempla à nouveau la photographie.
Sur le côté droit de la maison apparaissait une fenêtre.
Une petite fenêtre au premier étage.
Celle de la pièce interdite.
Il approcha la photographie de la lampe.
Quelque chose se trouvait derrière la vitre.
Une silhouette.
Il ne l'avait jamais remarquée.
Son téléphone vibra une deuxième fois.
« Tu as retrouvé la fenêtre ? »
Julien sentit une sueur froide lui parcourir le dos.
Il tapa :
« Qu'est-ce que vous voulez ? »
La réponse arriva presque aussitôt.
« Que tu te souviennes. »
Puis un autre message.
Une adresse.
Et une heure.
Demain. 8 h 00.
C'était l'adresse de la maison familiale.
Julien referma les yeux.
Il avait passé vingt ans à tenter d'oublier cette maison.
Vingt ans à se convaincre que les souvenirs de son enfance n'étaient que des cauchemars.
Mais cette nuit-là, une question commençait à prendre forme.
Et si ce qu'il avait oublié était précisément ce que quelqu'un voulait lui faire retrouver ?
Il décida de ne pas répondre.
Il posa la photographie sur son bureau et éteignit son téléphone.
À cet instant, trois coups retentirent de nouveau.
Cette fois, ils ne venaient pas de la porte d'entrée.
Ils venaient du placard, au fond du salon.
Julien regarda lentement dans cette direction.
Trois coups.
Lents.
Réguliers.
Exactement les mêmes.
Il prit une profonde inspiration et s'approcha.
Sa main se posa sur la poignée.
Puis il entendit une voix.
Un murmure, derrière la porte.
— Julien… surtout, ne l'ouvre pas.
C'était sa propre voix.
FIN
Et vous, qu'auriez-vous fait ?
Cette histoire est entièrement fictive. Je l'ai imaginée pour vous proposer quelques minutes de suspense et vous laisser avec une question :
Si vous étiez à la place de Julien, ouvririez-vous la porte du placard ?
J'aimerais découvrir vos réponses !
Et si vous aimez les histoires où les apparences sont trompeuses, je vous invite à découvrir mon thriller Le Perfectionniste, présenté avec mes autres ouvrages sur mon site officiel.
Fabrice Lekieffre — L'Écrivain Fabrice
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